Mini pseudo-crónica de fim-de-semana.

Gostava de saber como adormecem os "nossos" políticos, à noite, ou de madrugada, ou de manhã, ou de tarde, ou seja lá quando for que se deitam...pois adormecidos creio que o andam desde há muitos anos. A sério...gostava de saber se o peso das suas ações corresponde ao peso que deixa a marca na almofada ao outro dia quando acordam...porque deixam marca de cada vez que se levantam decisões no nosso país; pobre almofada, tão cedo não trocada ou lavada.
Em toda a minha inocência e "leiguice" nos assuntos de política, compreendo que governar um país seja um caso extremamente complicado e árduo, mesmo que este nosso país à beira-mar plantado seja apenas um retângulozinho no final (ou no início, dependendo da perspetiva de quem entra!) da Europa. Acredito que as suas mangas, das suas camisas Armani, e afins, seja arregaçadas nas duras reuniões e Consílios de pseudo-deuses menores, e algumas bagadas de suor desfaçam a máscara de serena descontração, semi-rosa, semi-laranja, semi-indefinida.
Lamento imenso que os nossos políticos, por sua vez, também se lamentem dos seus magros ordenados, porque como o exemplo vem de cima, nós que também sofremos do mesmo mal ("ligeiramente" agravado umas centenas de vezes "para baixo"), acabamos por ter que nos lamentar e esta "pescadinha de rabo na boca" não termina a não ser com o rótulo de pieguices.
O nosso país passa a imagem de lenço (não dos namorados, que está aí quase a bater à porta no seu dia altamente americanizado) de assoar e de limpar as eternas lágrimas à custa do esforço de apertar o cinto.
Compreendo que os Bancos tenham de ser auxiliados, em termos de verbas financeiras, pois são eles que guardam os nossos parcos haveres e, supostamente, por sua vez, auxiliam os que mais precisam em horas de aperto, qual Robin dos Bosques engravatado. Compreendo que existam imensas instituições e fundações com o eterno apoio do Estado (Estado esse que reconhece não saber, na verdade, a totalidade dessas mesmas fundações para quem dá dinheiros públicos...entenda-se...o nosso!) pois cheia de boa vontade está o ser humano na defesa das suas causas, nem que seja a da piscina maior na vivenda, a frota de carros novo marca "xpto" e "job`s for the boys".
Sofro imenso com o sofrimento com que este governo se auto-promove no seu pedido de ajuda ao povo que já não tem mais nada para oferecer, para além do suor das suas camisas compradas, provavelmente, nas feiras aos fins-de-semana (enquanto ainda existirem fins-de-semana para comprar camisas e outros acessórios).
Os nossos administradores são um exemplo de ingenuidade perante outros assistentes do governo de outros países europeus que mandam os sem-abrigo ficarem em casa. Nós ainda temos, de facto, as casas, mas as tabuletas de "Vende-se" e "Aluga-se" prolifera, por todo o lado, a olhos vistos, de cada vez que se põe o nariz fora de casa, enfrentando o frio siberiano que parece congelar tudo, até o nosso poder de lucidez das coisas.
Pode haver quem pense que eu estou a ser irónica com estas minhas palavras (moi?!)...mas a verdade, é que amanhã vou estar em Lisboa na manifestação para dar voz ao grito do povo.

…não tenho horas para cortar a vida em fatias prontas a servir pois faço jejum do Tempo em doses pequenas e espartilhadas ao longo da existência que me deixa sem controlo dos dados do destino no acto da apanha quando são os deuses quem os lançam inadvertidamente sobre as almas e os corpos dos mortais…

Moro ao lado da porta da razão
debaixo das escadas do coração
e quando quero sair porta fora
o corpo corre mais do que a alma
não descanso no outro lado da rua
e quando olho para a minha janela
vejo-me de novo a olhar para mim mesma
como reflexo partido de um velho espelho
não sei se atravesse
não sei se espere um sinal
que deus seja o semáforo providente
que brinca com a nossa loucura
e o diabo o polícia sinaleiro
que nos fecha os olhos e obriga a avançar

FORA DA PRATELEIRA: O Segredo dos Caroços de Maçã, de Katharina Hagena.

"Quando era criança tinha um caderno de vocabulário no qual anotava palavras especiais, da mesma forma que coleccionava conchas e pedras especiais. Dividia as palavras em categorias, tais como "palavras bonitas", "palavras feias", "palavras enganadoras", "palavras baralhadas" e "palavras secretas".
Na lista das "palavras bonitas" colocara: cardamina, violeta, alegoria, ginja-garrafal, fruta-pão, espremer, batedor de claras, cotovelo, nuvem. Na lista das "palavras feias" estava: bócio, casco, coto, cera.
As "palavras enganadoras" irritavam-me porque, à partida, faziam-se passar por inofensivas mas depois podiam ser maldosas ou perigosas, como por exemplo "efeito secundário" ou "transplantar". Ou então pareciam ter um efeito mágico, como "salva-vidas" e "berçário" e, depois, para grande desilusão, eram afinal completamente banais. Ou, ainda o seu significado não era claro para ninguém: não existiriam certamente duas pessoas na Terra que dessem exatamente a mesma resposta quando lhes pedissem para descrever a cor "vermelho-púrpura"!
As "palavras baralhadas" eram uma espécie de hobbie. Ou seriam mais como uma doença? Provavelmente ia dar ao mesmo. O "mergulhista de cristão" era um dos meus animais preferidos, bem como "banguru dos cosques" e o "dorto". Eu achava engraçado o trocadilho de letras e de palavras. Conseguia imaginar perfeitamente o aspeto das escadas dos abrigos anti-aéreos, mas o que seriam esbadas dos atrigos anri-talhéreos?
As "palavras secretas" eram as mais difíceis de encontrar, aliás essa era de facto a sua principal característica. Eram palavras que pareciam absolutamente normais, mas que tinham em si algo de muito diferente, algo de maravilhoso. Ou seja, eram o contrário das palavras enganadoras. O facto de conseguir encontrar na sala da minha escola uma ilha encantada transmitia-me segurança. A ilha chamava-se "escola-ola" e nela estava enterrado um tesouro. "

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"Há diversas formas de esquecer e recordar é apenas uma delas"...e recordarei, sem esquecer, o sabor e os aromas silvestres que este livro me deixou nas palavras, nos significados, nos mistérios envolventes e recorrentes em frequentes analepses, envolvendo e descrevendo três gerações de mulheres, uma antiga casa no Norte da Alemanha, o jardim de inverno dominado pela velha macieira, as groselheiras brancas, tudo isto na orla do bosque. Uma sinestesia maravilhosa para os sentidos.
Para além, disso, foi o primeiro livro que li dentro das normas do novo acordo ortográfico.

Obrigado, Gracinda, por este tesouro maravilhoso.

ATENTADO CULTURAL com...

Sábado (dia 27 de Agosto) foi dia de ATENTADO CULTURAL. "Atentei" com o livro de poemas Ex-Tratos de Água, de Carla Ferreira.
Um pouco ao estilo do projecto internacional do Bookcrossing, a ideia era a de "abandonar" um livro num recanto qualquer, como uma espécie de oferta a um desconhecido. Com as palavras de cada livro, atentar, aguçando o apetite literário, o mais incauto transeunte.
Ofereci o meu a quem o quisesse ler, nuns jardins mouriscos, algures em Carnaxide.
Boas leituras.

Há prazeres que incomodam tanto como as peças de roupa que se despem porque deixam a descoberto a fraqueza do Ser.

...

...todas as letras escritas e colapsadas no altar onde se queima o coração poisam em forma de cinza nas nossas almas, e delas é o Dia do outro Dia, daquele que tem raízes na precocidade de o ser antes de Ser… e o existir veste o amanhã como forma imaterial e plástica, onde o Tempo não tem esqueleto que articule logicamente todas as peças de cada corpo…porque cada uma dessas peças se fundem, não só nesse devir, como também se se tratassem de um único e mesmo ser.

EL SOBREVIVIENTE, por Javier Sicilia

"Toda ausencia es atroz

y, sin embargo, habita como un hueco que viene de los muertos,

de las blancas raíces del pasado.

¿Hacia dónde volverse?;

¿hacia Dios, el ausente del mundo de los hombres?;

¿hacia ellos, que lo han interpretado hasta vaciarlo?

¿Hacia dónde volverse que no revele el hueco,

el vacío insondable de la ausencia?

Hacia ellos, los muertos, que guardan la memoria

y saben que no estamos contentos en un mundo interpretado.

Mas las sombras, las sombras que la interpretación provoca

y nos separa de ellos,

las sombras con su viento todo lleno de la abierta ventana hacia el espacio,

las sombras donde no hay anunciación

trabajan nuestro hueco.

¿Será que ya no hay nada atrás de ellas,

o el oscuro dolor por nuestros muertos

–como el amanecer que empieza a medianoche,

a la hora más oscura de la noche–

anuncia su retorno en el sigilo?

¿No es tiempo de encontrarlos nuevamente

donde nada parece retenerlos,

así el roshi descubre el todo en el vacío que no contiene nada?

Tal vez sí, porque sus voces vienen de lo oscuro,

de su vacío vienen

como un rumor de río en un riachuelo,

como un dulce reclamo imperceptible,

como una tenue estrella entre las sombras

vienen sus voces, vienen desde lejos.

Óyelas, corazón, como sólo los mojes sabían escucharlas

atendiendo en el rezo su incesante llamado

con los pies en la tierra.

Así los escuchaban,

escuchando el arriba y el abajo,

preservando en sus tumbas el suelo que habitaron con nosotros.

No es así que tú puedes escucharlos en el espacio en sombras de un mundo interpretado.

Pero escucha la queja de lo Abierto,

el mensaje incesante, esa advertencia que viene desde lejos,

ese rumor tan suave que casi nadie escucha

y llega a ti de todas las iglesias,

como si en esas piedras, que guardan la memoria de los muertos,

habitara la llama de su estar con nosotros,

de su sola presencia en la resurrección

y descorriera un poco nuestras sombras.

Porque es difícil vivir en un mundo sin ellos,

difícil no sentir a nuestros muertos alimentando las obras de los hombres;

difícil no seguir sus costumbres, que apenas conocimos;

difícil habitar en las sombras

como un alucinado que repentinamente recobra la memoria

para luego volver a su intemperie;

difícil ver aquello que los hacía nuestros flotar en el espacio y diluirse.

Estar vivo es penoso,

y nosotros, nosotros, que los necesitamos con sus graves secretos,

nosotros, que sabemos que no podrán volver a un mundo interpretado,

a veces escuchamos, como un ligero viento, ascender de las sombras

la música primera

que forzando la nada trajo a Eurídice al mundo;

una nota tan tenue, tan pura como el Cirio

que promete su vuelta en medio de las sobras

y nos trae el consuelo."

(Nota: foto de um pormenor na aldeia fantasma do Colmeal - Guarda)

pater familias

Se é verdade que nunca nos despedimos de quem fica nos nossos corações por que motivo a alma é tão assaltada por esta sensação de saudade angustiosa?

Saber que não te voltarei a ver e a escutar a tua voz é-me extremamente doloroso.

Amo-te...hic et nun.

...a solidão é um movimento perpétuo que orbita elipticamente em torno de um corpo morto...

foto por Bernardo Costa Ramos

…quando as sombras se demoram, tenuemente, sobre o parapeito da alma, sei que as palavras que espreitam por detrás das linhas cruzadas da vida são capazes de se soltarem ainda mais para além da sua prisão cinzenta…

…quando as lágrimas secam ao nevoeiro, presas por significados de tudo o que ficou por dizer, evaporam e sobem aos mais altos desígnios, pois quando partem do coração, mesmo sem terem corpo falado, chegam verdadeiramente aos céus…

...e transformam-se no Mundo que quisermos.

...o relógio que marca o meu Tempo não segue as horas que batem nos segundos, descompassadamente, iludindo as massas que correm para o final do seu calendário...é verdade que a voz que me dita é escura e sombria e é verdade que é ela quem manda dar corda ao tal relógio mas também é verdade que essas horas e esses segundos fogem a qualquer género de rótulo...o Tempo que nos toca a cada um de nós é aquele que não sendo realmente nosso é fruto da rejeição de Deuses de outros Tempos inconcebíveis para o nosso entendimento e enquanto meros ponteiros desses restos empurramos essas pedras ao sabor dos nossos passos, ao sabor do virar de mais uma página...

...que horas são, afinal?

...não consigo caber dentro de mim própria...

Ao deambular pelo blog do Pensamentos Vagabundos encontrei este desafio (sim, já antigo!) que sempre achei curioso, e que está sempre dependente (quanto a mim!) do estado de espírito musical do dia. Hoje estou "numa" de Radiohead por isso...aqui vai:

1. O Cantor/ Banda escolhido (a) foi: RADIOHEAD

2. Responder às questões com títulos das músicas desse artista ou grupo musical:

2.1. És Homem ou Mulher? "Vegetable"

2.2. Descreve-te: "I Am Citizen Insane"

2.3. O que as pessoas acham de ti? "Paranoid Android"

2.4. Como descreves o teu último relacionamento? "Idioteque"

2.5. Descreve o estado actual da tua relação. "All I Need"

2.6. Onde querias estar agora? "Sail To The Moon"

2.7. O que pensas a respeito do amor? "(Nice Dream)"

2.8. Como é a tua vida? "Life In A Glasshouse"

2.9. O que pedirias se pudesses ter só um desejo? "How to Disappear Completely"

2.10.Escreve uma frase sábia. "Go To Sleep"

...não tenho o sono dos justos nem dos inocentes porque não durmo há uma vida inteira...a insónia visita-me todas as noites como o amante-fantasma mais incansável de todos e fazemos amor nas horas vagas da madrugada, enquanto o meu cérebro se esgota na tentativa de um orgasmo adormecido profundamente na almofada sem dar conta das horas e sem dar conta dos pesadelos acordados que se escondem por debaixo das asas desse fantasma que quando se olha ao espelho dos meus olhos faz-me descobrir-me a mim própria no seu rosto vazio...

NA TELA DA TEIA: BLACK SWAN

A cada filme que passa, torna-se difícil escolher o melhor filme de Darren Aronofsky. Este realizador já conta com alguns dos filmes que me marcaram mais, tais como Requiem For A Dream; The Fountain - Last Chapter e, presentemente, Black Swan. A sua técnica, a nível de realização, talvez seja um conjunto simples de características: movimentos de câmera rotacionais atrás e à frente das personagens; pequenos pormenores acompanhados de uma excelente sonoplastia; a magia gráfica da imagem; a presença dominante de determinadas cores nos cenários...neste filme temos o jogo entre o preto e o branco, jogo este que acompanha magistralmente o argumento deste filme.

Natalie Portman move-se adequadamente no seu papel de uma bailarina de uma companhia, que fica com o papel da Rainha dos Cisnes no "Lago dos Cisnes". Ao mesmo tempo que terá de representar o Cisne Branco e o Cisne Negro (o seu terrível gêmeo) em palco, na vida real a sua personalidade começa a sofrer transformações derivadas a diferentes pressões que a assolam: desde uma mãe frustrada profissionalmente que deposita o sucesso na sua filha, a um desejo obcecado por perfeição. A loucura e a liberdade a par e passo numa corrida que culmina com a noite de estreia de "O Lago dos Cisnes". Ganham ambas (loucura e liberdade) numa simbiose perfeita. Um triller psicológico belíssimo que de certeza não deixará de marcar quem assistir a este filme.

Quase sem palavras, e melhor do que não dizer nada, apenas deixo este adjectivo: PERFEITO.

Estreia prevista em Portugal: 3 de Fevereiro.

...quase que sei que nunca soube nada desde que nasci... ...quase que sei que o mundo está virado às avessas e que muitas vezes caminhamos com as mãos e andamos verdadeiramente no mundo da lua...

...quase que sei que agora desabriguei-me de mim mesma e que o mundo lá de fora, assim como o de cá de dentro, ambos se entrecruzam e me fazem auto-expulsar dos seus movimentos de rotação......quase que sei que não sou eu quem escreve, contudo, quase que sei que sou eu a mão que acelera e a mão que trava, ao mesmo tempo......quase que sei que existem anjos e demónios em simultâneo e quase que sei qual deles é que vence a batalha...

...vou escrever-te uma carta a dizer-te tudo aquilo que não sei e que nunca soube porque à medida que for sentindo a matéria do papel sei que as palavras acabarão por me nascer de dentro para fora e mergulharão nos lagos de tinta negra nos quais mergulho os traços de alma, os poucos que ainda me restam e que ainda me sabem a alguma coisa...

...vou escolher as letras, as palavras, as frases, os parágrafos, o texto, em suma, e escolherei de dentro do cesto revolto da minha mente, como se escolhem os melhores frutos numa tarde de sol de um piquenique qualquer à beira-mar ou à beira-rio, sendo que a única água que corre é aquela que se deita sobre os leitos da Terra e não aquela que rasga a pele do rosto...

...vou desenhar nos cantos do papel, nos restos de espaço do papel, nos finais de linhas e entrelinhas, os momentos embrulhados em fitas-de-sonho que depositamos debaixo de uma antiga árvore de Natal num passado qualquer, e os quais desembrulhámos com sabor a promessas e a algodão-doce...

...vou escrever...

...e depois vou rasgar...

...houvesse mais dias assim e houvesse mais chuva e mais chapéus que servissem às lágrimas de todas as gentes e se tal ditasse o Inverno seria a estação do ano mais longa por excelência..."hoje" é Inverno...