Não há maior feitiço do que a palavra.

Não há nada maior do que o ego encolhido dentro de um corpo mirrado.

Não há nada pior do que uma alma arrastada pelo quotidiano amarrotado de um bolso esquecido.

Não há nada mais grandioso do que gastar a vida no não saber viver para sempre enquanto a vida acontece a todo o momento.

Fuck society.

Trocam-se panos de misérias por corpos novos que vistam outros trapos e outras roupas deixadas ao abandono de lojas assombradas que pairam as suas portas abertas sobre as ruas molhadas de Inverno.
As receitas para se ser feliz já não são passadas porque deus demitiu-se do seu papel de médico, aliás, demitiu-se da sua própria criação e passou a ser apenas o empregado de balcão que serve o álcool para afundar as mágoas de quem passa pela vida. As pessoas acotovelam-se, moribundas, nas autoestradas que rasgam a existência até à última saída que é a morte.
Aqueles que seguem os desvios parece que encontraram a felicidade mas, logo a seguir, vêem-se de novo nessa autoestrada, a carpir as mágoas e os desesperos que se amontoam como os tais trapos de misérias.
Trocam-se...sim...como a água e o pão...como o sangue e como o corpo de um profeta qualquer que deixou palavras agora deturpadas que nem ecos são do que outrora foi dito.
 Sonhei com uma nova religião em que o Homem deixou de ser o centro individual de si mesmo e a Natureza passou a ser respeitada como a única força motora capaz de provocar desde a vida à morte o movimento e a paragem...a glória e o martírio. Sem passados nem futuros, sem projectos e sem abandonos, sem causas nem consequências. O que é...apenas é. Nada mais do que isso.
E o melhor nisto tudo...é saber que se pode fechar os olhos e fugir de si mesmo.

...no sentir falta de mim mesma compartimentam-se gavetas vazias e descuradas onde o pó do rasto das palavras não se limpa, antes se acumula nas frinchas das frias ausências, das mãos que não voltaram, dos dedos que não tocaram, das letras que não se trocaram...
...sou um desenho de Dali de gavetas fechadas, armário descontente e contente, que se organiza no conforto do dia-a-dia, pessoa que não se vê enquanto a roupa molda a presença instável do ser.
...mas ala que se faz tarde...o caminho apresenta-se na frente emoldurada de dias melhores...porque os piores foram a tempestade que varreu a estabilidade desse ser...que secou as folhas dessa árvore, que arrancou as raízes da lógica e do sentido...e agora, apenas paira na sobrevivência diária como pena leve que nunca chega a cair...
Porque sabe que o chão é mesmo ali embaixo...

?

ultrapassei os alicerces da vida e perdi-me em casa
onde habitavam vislumbres de arco-íris com finais felizes
reina o crepúsculo das últimas flores de enxofre
respirando o corpo intocável do medo
essa casa desfaz-se como uma catedral de loucura
em que todas as horas mantêm-se iguais
ao mesmo tempo que ignoro onde estou
por vezes, a memória doutros dias chega-me de imagens fixas
e desejo que a vida germinasse de repente
no zénite da noite
sorrateira e delirante
de modo a que todas as imagens se tornassem meros resíduos
visões longínquas de uma qualquer catástrofe
no entanto o que me segreda ao ouvido
é o quanto esta solidão está intacta
e a memória não me falha
quando corro os dedos sobre a lâmina de vidro quebrado
descolorido e assustado
pela precariedade da alegria
a paixão pelo sangue
e a sua fertilidade deste lado
e sinto que nada aprendi
enquanto tudo perdia
são estes os meus ofegantes momentos
enquanto a respiração sufocada da cidade
ataca a febre que começou em mim

O Homem que caminha sozinho, quando desce ao inferno, encontra as várias salas, por onde passa, que sustêm outras vidas, acontecendo alienadas a essa mesma passagem.

O Homem entra num labirinto e essas salas passam a ser portas fechadas que limitam o dito caminho entre as meadas do inconsciente. Parece que conduzem. A estrada, que se faz andando, torna-o cego na sua demanda, porém pontual no seu passo. Não desiste porque o fogo que o alimenta é mais forte que o fogo desse inferno, cujas labaredas ardem negras no veludo da escuridão.

Mesmo no escuro, e nas noites sem fim, o seu sorriso triste acende-lhe a solidão das portas fechadas e ele deseja mais. O encontro consigo mesmo está marcado. Apenas não se recorda do seu verdadeiro rosto.

Foram muitas as máscaras que usou...foram muitas as vidas que não chegou a viver.

Mas o seu passo continua marcado. 

Atrás dele, sem o saber, as portas foram abrindo-se lentamente...quem o procura espera-o no seu regresso.

WHY?!

THE FINAL CUT - PINK FLOYD

"Through the fish-eyed lens of tear stained eyes 
I can barely define the shape of this moment in time
And far from flying high in clear blue skies
I'm spiraling down to the hole in the ground where I hide.

If you negotiate the minefield in the drive
And beat the dogs and cheat the cold electronic eyes
And if you make it past the shotgun in the hall,
Dial the combination, open the priest hole
And if I'm in I'll tell you what's behind the wall.

There's a kid who had a big hallucination
Making love to girls in magazines.
He wonders if you're sleeping with your new found faith.
Could anybody love him
Or is it just a crazy dream?

And if I show you my dark side
Will you still hold me tonight?
And if I open my heart to you
And show you my weak side
What would you do?
Would you sell your story to Rolling Stone?
Would you take the children away
And leave me alone?
And smile in reassurance
As you whisper down the phone?
Would you send me packing?
Or would you take me home?

Thought I oughta bare my naked feelings,
Thought I oughta tear the curtain down.
I held the blade in trembling hands
Prepared to make it but just then the phone rang
I never had the nerve to make the final cut."

"Hello? Listen, I think I've got it. Okay, listen its a HaHa!"

Estou à procura do vento num dia de quase Verão

Só para escutar a tua voz através da intemporalidade

A casa foi abandonada

A mesa está vazia

As cadeiras desocupadas 

E os fantasmas que as habitam nenhum parece seres tu

Ficaste para além do espiritual e invisível

Assim como ficou o meu amor por ti

Como se fosse a imobilidade rígida de um rochedo

Sobre um oceano que nasce quando escrevo a palavra sal

Às penso penso que consigo escutar a tua voz de regresso

E despego-me da madrugada

Do árduo trabalho da construção de gestos exactos

Do verdadeiro sentido da palavra realidade

E a minha memória fica perfumada de jasmim

E o pressentimento da tua partida

Encosta-me às esquinas da vida de onde sinto que morreste longe do meu corpo

E, com força, acredito que enquanto não abrir de novo os olhos

Não partirás de certeza

Sim, o meu sonho agarra-se às velas que acendo à noite

E que perfuram o inquieto sono e a gestação de cicatrizes magoadas

Visita-me enquanto não envelheço mais do que estava naquela noite

Pára o tempo atrás

Mesmo que ele teime em escoar-se na música silente deste mar revolto de vida e de morte

Não te quero perder no sono das marítimas paisagens

Mesmo que a vigília mal consiga arrastar o etéreo peso dos ossos

E talvez seja possível partilhar uma outra vida

Quando nos reencontrarmos

Na derradeira travessia do Aqueronte

Mas agora vai e não demores mais

Caminharemos sempre juntos

Esquecidos da infelicidade daquele dia

...o corpo pousa como cinza nas raízes de uma cruz que não se vê, apenas existe...