no parque de estacionamento vazio dos teus pensamentos arranjei um lugar permanentemente só meu enquanto foste às compras num universo algures perto deste mundo e encontraste uma fila de espera do tamanho de uma frase longa de se dizer e eu fiquei de porta aberta a uma espera inesperada de uma hora qualquer sem aviso de recepção como se fosse uma carta perdida noutra caixa de correio errada sendo que as palavras ficam, ainda, por dizer

...carros, pedras, passos, cigarros, encontros, desencontros, palavras, esquinas, estradas, passadeiras, cafés, esplanadas, vozes...autênticos supermercados explosivos de pessoas que aumentam o volume de vida no bulício intranquilo da Cidade e da Hora que nos marca compassadamente à medida que o sol e a lua se revezam nos altos céus da mediocridade...

...e quando se consegue, como é bom só sentir a chuva cair simplesmente na tela do guarda-chuva e não pensar em mais nada...

a máquina da vida pregou-me uma partida e eu pensei que estava presa na morte e enquanto chorava o riso congelou para sempre no que essa mesma vida fora
a máquina da vida tem poucas engrenagens e as ferramentas para as arranjar já não se fazem
quando parar, a máquina da vida, passa a ser humana

Não vemos, não sentimos, não queremos ou só queremos, não pensamos, desejamos, outras vezes sentimos, escadas abaixo do alto da alma que se encosta no segundo andar de um corpo já por si em queda permanente.

Não compreendemos, não aceitamos, não renovamos, matamos, outras vezes ressuscitamos, coração aberto e alado fora desse corpo que já caiu entretanto.

Ninguém vê, ninguém aceita, ninguém compreende. Átomo contra átomo apenas. Caos depois da ordem. Colisão após colisão. Acasos da vida. Escadas acima e escadas abaixo. Corpos caídos do alto da alma. E há alguém que pensa que deus vê. Há alguém que pensa que deus tem olhos, tem boca, tem palavras, tem emoções, tem dedo castigador. 

Eu penso que os olhos são nossos, a boca é nossa, as palavras são nossas, as emoções são nossas e o dedo que se aponta também é nosso.

Somos o carrossel que parte do final no eterno retorno de um indivíduo que quer acreditar em alguma coisa para fugir da sua culpa.

Já passou o tempo em que o Tempo fazia diferença enquanto não passasse. 

Às vezes esqueço a alma em casa

E deixo o corpo sair à rua

Não dando conta do real tamanho da solidão

De todos os outros corpos sem almas

Pois estas costumam deixar-se em casa

Fechadas, sozinhas, quase abandonadas

Porque o tempo lá fora é de assalto à mão armada

Em busca de outras almas maiores

É que há um Banco Internacional onde estas se guardam 

E que mais parece ser uma prisão

Cada corpo que lhe aparece

Raramente costuma servir

Nada feito. É sempre assim

Corpo sem alma. Alma sem corpo.

Não há possibilidade de negócio

Não há solução de encontro

E eu que às vezes esqueço a alma em casa

Deixo o corpo massificar-se com os outros 

Gosto de parecer mais um qualquer

Gosto de não sentir o que quer que seja

Gosto de não antecipar o momento e a esperança

Gosto de esperar a dose e a medida

Que vão certas neste cesto de ilusões

A vida é uma maça envenenada

Com uma doce mordida no final.

SINAIS DE TRÂNSITO CONTROLANDO MIL E UM CARROS ACELERADOS NA AUTOESTRADA DOS MESMOS DIAS INTERMINÁVEIS E INCONTÁVEIS A LUZES VERMELHAS E SINAIS SONOROS DE AVISOS EM VÃO PERANTE SOCIEDADE COLAPSADA ESVAZIADA E ESVENTRADA EM DROGAS CÍCLICAS E TRICÍCLICAS EM OVERDOSES DE DEPENDÊNCIA ESGOTADA POLUIÇÃO MIL VEZES POLUIÇÃO MIL VEZES ABOMINANDO TODAS AS DEPENDÊNCIAS HUMANAS ABOMINANDO ABOMINANDO ABOMINANDO TODOS AQUELES QUE SE TORNAM VEGETAIS DEBAIXO DE UM CIGARRO REPETIDO DE ERVA INCOERÊNCIA VICIADA 

...só não vendo bem o que vem do futuro é que se consegue, ainda, ter uma espécie de sorriso...

2 de março: Polvo à Lagareiro com batatas a murro!

O polvo tem tentáculos. Pegajosos. Infestos.

O polvo é mutante porque tem tentáculos e vive como se fosse um ser humano.

O polvo, contudo, não tem moral; não tem conduta político-social e é um criminoso altamente perigoso, escarrapachado num poiso altamente poderoso.

São vários os tentáculos do polvo. É só uma a cabeça do bicho. 

Os alvos dos seus tentáculos, ao serviço do que se passa nessa mente ambiciosa e faminta de poder, são os verdeiros seres humanos que são atacados violentamente pelos seus tentáculos.

O polvo diz que representa a nação desses seres humanos, mesmo que estes últimos se voltem contra os seus tentáculos de várias formas.

Os tentáculos do polvo calam vozes; controlam imagens; salvam os próprios tentáculos que podem estar em perigo de queda; castigam os seres humanos; vivem através dos seres humanos, à sua imagem e semelhança, através do jugo do medo.

O polvo mama nas tetas da Fortuna e esmaga os seres humanos debaixo do seu peso obeso e lascivo. Violentamente pornográfico na sua imoralidade.

Os tentáculos do polvo criam pequenas máfias entre si, e uns tentáculos encobrem os outros porque julgam que os seres humanos não sabem ver.

O polvo esquece-se que o ser humano não se esquece.

O polvo não pensa que abusar do ser humano, através da máscara de outro ser humano, trará, mais cedo ou mais tarde, uma nova "fogueira das vaidades".

O polvo, inebriado de poder, não vê onde coloca os tentáculos.

O ser humano, desta vez, no dia 2 de março também quer comer…polvo à Lagareiro! Com batatas a murro!!!