Morte de Cassiel

Tenho a porta aberta

Ao desespero solitário de quem bate,

Toca e foge,

Sem deixar rasto na alma

E cicatriz no coração

O reino por detrás dessa porta

Reflecte-se numa miríade de objectos

Como se fossem vistos pelos olhos de um insecto

À luz crua da realidade.

Sem dar lugar seja ao sonho seja à razão

Os céus são quebrados por voos alucinados

De anjos obscuros

Que perderam a sua religião

A inocência tolda-lhes o olhar

E o peso do futuro pecado

Vai-lhes depenando as asas

As penas

Uma a uma

Caindo como neve escura ou cinzas obliteradas

Sobre a terra desse meu reino

Por detrás dessa porta aberta

Para quem passeia o desespero

A horas certas e pontuais

O porteiro sou eu

E a chave está em mim

Podem entrar

diz-me

Diz-me o que há em Casablanca?

Diz-me o que há em Istambul?

Diz-me o que há em Bombaim?

Diz-me o que há aqui?

...sem querer...

Não há mais nem menos do que a regra e as excepções nascem de uma lógica imperfeita que, mesmo assim, teima em subsistir. E a vida surge-nos como essa excepção, à tona da morte onde tudo o mais é perfeito porque tem início e tem fim. Teima em ser o desvio que se assume como a verdadeira directiva do ser vivo, vivenciando-a como a última água do deserto. Um acaso original que nasceu sem pecado; nasceu extraviado e tudo o mais são comportamentos manifestos dos sobreviventes aglutinados em torno de uma bolha de oxigénio.

No meio do nada, completamente belo, surgiu este impulso incoerente, totalmente incoerente, que assina, obliterando, a beleza da perfeição: o não-existir.

É só uma caixa...

Dentro de uma caixa de papelão existia um vácuo enorme que não esperava ser preenchido por nada. Nada havia que o preenchesse. Mesmo que a caixa se revestisse do papel mais bonito entre todos, e dos laços mais fulgurantes, continuaria vazia à partida.

É que o "nada" nunca se consegue preencher de qualquer coisa, porém tem a fantástica habilidade de se disfarçar com qualquer roupagem.